Etikett: grävmaskiner

Min helg i bilder

Igår såg jag en grävmaskin som stod vid ett stup och tänkte kasta sig ut. Jag fyllde givetvis igen hålet så att stackaren skulle leva ännu en vecka.

Ni ser ett barrträd, jag ser en taskigt fotograferad, men skickligt maskerad trollkarl med slokhatt.

Varför har den här grävmaskinen spärrats in i ett underjordiskt fängelse? Vad har den gjort (förutom att ha förintat ett daghem på Danska vägen)? Jag öppnade förstås gallergrinden, startade maskinen, lade i en växel och knuffade den i riktning mot Redbergsplatsen (finns tyvärr inte på bild).

Alla gillar IFK Göteborgs nya bortaställ, den här frusna stolpen fick det i vantform.

Det börjar bli ljusare, men lyckligtvis har inte alla vårens färger dundrat in samtidigt med ljuset. Om så skett hade vi förmodligen dött av lycka. Men, vissa färger piggar alltid upp, t.ex. brandgult.

I övrigt; blöt avtackning av kollegor, Tranquilo, 7:ans, kall nattpromenad, köp av hönökaka på Preem för sent, fotboll, Paddingtons, soffhäng, romanskrivande, fika med en av de verkligt bra människorna i mitt liv på ett sisådärcafé, familjekalas med smörgåstårta och närkontakt med en åtta månader ung grabb vars blöja luktade som något som dog på medeltiden …

Avslutningsritual: Bones, romanskrivande, kanske ett blogginlägg värt namnet och en kopp te modell större.

 

 

När hackare vill måla

Tidigt i går morse stod den där och grät, mitt på konkursgatan i Olskroken: En grävmaskin som fått skopan ersatt av en hackare och nu befann sig mitt i ett betonghelvete, långt ifrån de enorma sandlådor och soliga sommardagar som grävmaskiner drömmer om när de sover.

”Hacka sönder betongfundamenten till den här nedlagda bensinstationen, nu. Hacka sönder betongen som bara legat här och skräpat alldeles för länge och stört utsikten mot det fula parkeringsdäcket från den där krogen som byter namn och geografisk inriktning var och varannan dag”, sa hans skötare (en direkt ondskefull hackfascist).

”Jag är gjord för att gräva. Utan grävskopa är jag halv. Jag vill gräva hål så att man kan bygga fler daghem och ålderdomshem till de i samhället vi behöver ta hand om”, sa grävmaskinen och avslöjade ett ytterst mänskligt maskinhjärta, samtidigt som dess hydraularm såg lika krökt ut som ryggen hos en ledsen och regnvåt schäfer.

”Hacka, hacka, hacka”, skrek mannen och slog grävmaskinen med en rostig piska. ”Hacka, din djävul. Hacka, din vedervärdige lille kommunist.”

”Jag vill inte placera mig på höger-vänsterskalan, jag är en grävare och snarast liberal, men inte i den snäva partipolitiska kontexten”, sa maskinen.

”HACKA”, vrålade mannen och höjde piskan igen.

”Det där lägger du av mig, din sängvätare”, sa jag och gjorde en heroisk entré genom att rycka piskan ur händerna på skithögen. ”Slår du en obeväpnad grävmaskin, din fegis?”

Jag virade piskan runt mannen och band honom vid några av de förvridna armeringsjärn som stack upp ur de delar av platsen han redan tvingat grävmaskinen att hacka sönder. Sen befriade jag grävmaskinen från hackan och började att leta efter grävskopan.

”Tack”, sa grävaren. ”Innan du ger mig skopan åter, kan du då göra mig en tjänst? Det finns en stor målarpensel och en färgburk på flaket, kan du sätta fast penseln?”

Med en axelryckning gjorde jag som önskat och klappade sen grävmaskinen på hytten. Dess lampor blinkade till och den doppade penseln i färgen och körde sakta över gatan till det fula, gula tegelhuset. På dess fasad målade den, med förvånansvärt snygg handstil, ett budskap.

”Du vet väl om att du är värdefull. Att du är viktig här och nu. Att du är älskad för din egen skull. För ingen annan är som du”, läste jag och vände mig mot grävmaskinen. ”Vackert, dina ord?”

Den svängde nekande på kroppen så att den ”olyckligtvis” drämde till piskmannen lite lätt. ”Jag jobbade utanför en kyrka en gång och hörde en barnkör sjunga den. Jag brukar nynna på den när jag är avstängd.”

”Är du religiös?”, sa jag.

Grävmaskinen ryckte på sin axel (tror jag). ”Jag tror på gott och ont och för mig är det gott att gräva. Att hacka är ont och ger mig ilningar.”

Inga fler ord behövdes. Jag skruvade fast grävskopan, såg till att den ondskefulle hackmannen var rejält surrad och gick mot soluppgången tillsammans med grävmaskinen.

 

 

Killen som hatade röda flaggor

– Är du inte klok, sa förmannen.

Killen som var bevakare på det nyss påbörjade arbetet vid Ullevi ryckte på axlarna. Han hade en rosa bevakarflagga med stora, leende prästkragar på i handen.

– Vi använder röda varningsflaggor när vi bevakar. Vad i helvete är det där?

Förmannen såg arg ut. Han spottade ut bitar av sin ägg- och korvmacka över den stackars bevakaren.

– Rött känns argt. Jag vill att det här ska vara ett vänligt vägarbete, sa bevakaren.

– Nämen, helleduttanedå. Hör på. Rött varnar. Rosa och blommor är kass. Du kommer att få folk dödade med den där jävla flaggan, sa förmannen.

– Jag tror på ett liv efter detta, sa bevakaren. Och om någon dör på grund av den här flaggan, så dör de i alla fall lyckliga.

Själv skakade jag bara på huvudet, gick förbi dem och rätt fram till grävmaskinen som grävde. Jag klappade den medplåts och berättade att i sommar kunde jag och den gå på promenad till Västra Långvattnet. Där fanns jättemysig jord att gräva i. Grävmaskinen spann rejält och för några ögonblick sken dess blekgula färg till och blev nästan brandgul.

Sen kom förmannen, som hade tryckt ned sin fritänkande bevakare, och viftade med en röd flagga.

– Farligt, farligt, akta dig, akta dig.

Lätt bestört och med salivindränkta ägg- och korvmackebitar sprutade rätt i mitt ansikte backade jag undan. Bevakaren satt och suckade med sin avbrutna blommiga flagga. Grävmaskinen muttrade när den gav sig i kast med jorden. Förmannen viftade med flaggan. Det var plötsligt extremt mycket november.